Когда остатки чувств
устало умирают
в сиреневые гроздья
наползающих рассветов,
ты тихо уползи
улиткой по стеклу...
Стекай в доставшиеся
папиным наследством
самоцветы -
по-накатанной.
Измерили давно
диаметр и глубину
слоновьей
"умиральной ямы"...
Отмерили то расстоянье
между стрелок
на часах -
сумей туда вместить
всё то,
что не возьмёшь
с собой...
Тобой -
не вызолотить сны,
не вымостить
плац,
по которому пройдут
парады...
В парадной кто-то
написал, -
я прочитал,
увидев твоё имя...
Знамёна маем
на ветру
безмолвно маются,
маячат облака,
и дурит запахом сирень...
Рассвет -
такая тонкая материя...
Не та, которую
запустят в будни,
тупо обратят в кумач...
Кумар рассветных облаков
рассеянно умрет к полудню...
Но... дурит запахом сирень...
Остатки чувств,
останки...
Отмерили и написали....
Отмерили...
© Copyright: Миклош Шадор, 2009
Свидетельство о публикации №109012701269
Свидетельство о публикации №109012701269
Рецензии