В самую глубину...

Душистыми змейками
волосы проникают
в самую глубину
любви
и превращаются
в сети....
Сколько таких на свете?
Пожалуй,
нет...
На что жаловаться?
Это почти ритуал вуду...
Это почти свет -
кубики
английского алфавита,
из которых выстроен замок
ожидания.
Чудо...
А нашей зиме
нужны ответы?
А нашим танцам
на постели
нужен свет?
А чем в нас проникнет
весна-май?
Не мартом ли?
Иглой волшебною
или белым
порошком?
Химия-любовь...
Главное -
верная доза...
Верно?
Правильно?
Право, верность,
подразумевается ли?
Или только ласки
волос,
змеящихся
в самую глубину?
Бары встретят нас
пеной капучино,
чинными гардеробщиками,
в моменты
пульсирующих промежутков
между отъездами...
Тела сами собой выберут
число кубов
счастья
или его имитации...
Блажит за окнами
январь-февраль-март...
Потом коты...
И что тогда ты?
И кто тогда я?
Любовь
страшно назвать
настоящим именем...
Водрузить
на разбитый рейхстаг
не красное,
а белое знамя...
И схорониться
в пыльных
закутах...
Докучливо -
говорить о чувствах,
когда ничего не сделать...
Только вид делать,
что ничего...
Поцелуи -
воронками
прямых попаданий...
Горит земля под ногами...
Бежать -
только на край света...
Гори оно всё
синим...
Пламеней
своими "лю..."
Фанатиком-флагеллянтом
хлещи себя по щекам
тугим хлыстом...
А это кто там такой, -
с хвостом и рогами
протягивает
бумагу на подпись...
Соглашайся, -
хуже не будет,
а только
душистыми змейками,
в самую глубину...