Невозможной тоской на меня нападают огни.
Синие, красные, жухлые тени земли.
Сколько раз, не мигнув, продолжали бежать впереди.
Сколько раз ослепляли нелепым сияньем дожди.
Будто ночь – это мрак, распустившийся сажей туман.
Гладким снегом зарос стылый ломкий асфальт.
Мягкий рык вновь завелся в печали забытых машин,
Разбудив вечный шелест невидимых в копоти шин.
Как обман – сладкий блеск лупоглазых витрин.
Их товар – как продать и купить бы себя молодым.
ПолучИте взамен ком ненужных и лживых интриг,
На размен выдвигая не душу, - расплывчатый скрин.
Глупый лед в острых улицах злобных людей.
Кто бы знал – здесь нет места для хрупких ранимых детей.
Уходя, обернешься в разбитые клочья семей…
Город – грязь, город - кладбище сгнивших идей…
7.10.08
Уходящее
© Copyright: Ирина Киселева, 2009
Свидетельство о публикации №109012604831
Свидетельство о публикации №109012604831
Рецензии