9

О времени движении мне повествует лист
горелый и опавший, хоть ещё не осень.
И уху моему шёпот песка не сносен,
пускай хоть бел и девственно он чист.

Иду я по раскатанным тропинкам,
хожу по руслам высохших уж рек.
Мне вяжут ноги травы, замедляя бег,
но знаю сам, не следует бродить там.

Однако ходом одержим в раздумье.
Идти мне надо, пусть говорят, глупец.
Да к камню на дороге выйти наконец,
и встать пред ним, как витязь на распутье.

Склоню главу и глаз больной прочтёт
послание на, мхом поросшей, глыбе.
Я должен непременно сделать выбор.
Куда теперь:
        направо,
                влево,
                может быть вперёд?

Дышу теперь не часто – слишком больно.
Застыла горечь мака на губах.
Волос опал. Короче стал в речах.
Теснится в чреве жалкий крик «довольно!»

Но нет конца – всё пуще лупит град.
А камень предо мной, он ждёт,
когда решенья моего черёд придёт:
направо,
        аль налево,
                а то вот, и назад?

Не быть концу, и нет на свете ада –
не верую я больше ни во что.
Надежда мне засела под ребро,
и более мне ничего не надо.

Опять беспомощно в меду я воздуха повис.
Зажмурился, лопнут вот-вот виски.
Мой выбор – хруст гнилой доски:
направо может,
        может влево,
                может вниз…