Двадцатый сон Виконта Младшего

Среди ночи приснился сон,
Будто есть иная страна:
Каждый телом, духом сплетен,
Миротворен, не пьет вина.

Нет ни правых, не правых – нет.
Фенотип, генотип один.
Я щипал себя, думал бред.
Повстречался простолюдин,

Объяснил, что душа легка,
Улетела без визы в рай.
И пока твой сон не прошел,
Походи, говорит, поиграй.

Был вначале такой пустяк-
Я польстил – им понравилась ложь,
Неугодным сыпать мышьяк,
Разделить общинную рожь.

А затем захотелось лгать,
Извлекать пользу металл.
Вскоре отрок пошёл на мать,
Принимался за ноль, бокал.

И никто не хотел жить
Прежним миром, вкусив греха.
Навсегда разучились любить.
Рощи – в печь, на шубы меха.

Разрушали культуру, быт,
Разбирали быстрей сырьё.
Чтобы был доволен и сыт.
Шла борьба «за моё и твоё».

Как такое я мог натворить?
Падал на пол, прощенье просил.
Я решил свою душу убить,
Я бежал, бежал что есть сил..

Плакал – с солью была вода.
Бог смеялся: «ты жалок! убей!»
И тогда я раз - навсегда
Возненавидел людей.