У новоиспеченного стиха
Вкус меда, перца горького, корицы.
Он многократным эхом повторится,
И запоет в нем каждая строка.
Слова трепещут, смысл производя,
И отклик ищут в родственном пространстве.
Венец терновый в творческом убранстве,
И безысходность серого дождя.
Взлетает стих, на месте не сидит.
Моим стихам покой как выстрел в спину.
Душа нашла вторую половину
И за стихом к тебе чуть свет летит...
У новоиспеченного стиха...
© Copyright: Ива Васильева, 2009
Свидетельство о публикации №109012603389
Свидетельство о публикации №109012603389
Рецензии