Эпилог

Столетняя  гражданская  война  затихла,
но  не  закончена.  Ёе  певцы,  участники,  пророки
с  опаскою  глядят  по  сторонам  и  ждут
молчания  трубы,  пытаясь  воскресить  своих  героев.
Ржавеют  купола  лохматой  позолотой,
голодные  деревья  оголяют  рёбра
под  резвым  ветром  на  проспекте,
обещавшем  спасительное  бегство  к  морю.
Часы,  способные  озвучить  полночь,
выстукивают  такты  половецких  плясок.
Теперь,  когда  ты  знаешь  главные  страницы
из  непрочитаного,  не  бойся  их  принять
за  откровенья  от..,  но  знай,  они  бессильны
пересказать  физическую  боль,  идущую 
из  низа  живота  наискосок,  тем  более
ёе  остановить,  и  не поможет  никакой  Боэций.
Всё  чаще,  разговаривая  с  мертвецами,
вытаскиваешь  строфы  из  растаявшего  снега,
соизмеряя  вакуумный  взрыв  в  подкорке
с  глотками  коньяка  и  бравою сапёрною лопаткой.
Ты  видишь -  глиняные  котлованы,  сопротивляясь,
глотают  сваи  новых  гуннов.
В  замёрзшем  зеркале  распухший город
скребёт  себя  осколками  бутылок.
Куда  нам  деться  в  этом  январе,
отслеживая  даты  и  созвездья,
безоговорочно  надеясь  на  милость  слова,
припоминая  вкус  яичного  белка,
гранитный  парапет  и  хлебные  куски,
оставленные  чьим-то  душам  или  птицам.

                24 января 2009.