О поэте, о стихах, о рифме...

Поэт не может струны рвать,
Когда приходит час ответа.
Художнику не надо знать,
Какого радуга бывает цвета!

Те истины и так несказанно просты,
Что с ними, в общем-то, грехи?
Кому-то райский сад, кому костры…
И надобны ли обществу стихи?

Но, коль писал, так и пиши – кто знает?
Оставь какой-то след, хотя бы и в стихах.
Вдруг тот же ритм читатель твой познает,
Погрязнув, как и ты сейчас в грехах!

Поэт не может даже знать,
Когда приходит час рассвета?
Не надо творчество топтать,
Пред каждым будет миг ответа!

Ответа не за то, что ты порвал,
Какие-то там струны у поэта?
А лишь за боль – поэт ее принял,
Ведь песня им была наполовину спета!

Так, что пиши писака свои песни,
Марай бумагу, радуй рифмой всех.
Пусть мир, хоть надвое весь треснет,
Но на страницах будет лишь успех!

Грех необузданных фантазий, даже оргий,
Слагаются поэтом с рифмой в строй.
И даже если их читает критик строгий,
То заворожен пусть становится строкой!