Журавлиная почта. В. Хрилёв

                "Журавлиная почта".


                1


                Доканала осинники осень,
                И готова, по-детски шаля,
                В неуютную, раннюю просинь
                Вдруг совсем доконать тополя,
                Словно нет ей до жалости дела,
                И кого ей сегодня жалеть,
                Если роща уже облетела,
                Дорогую рассыпала медь.


                2


                Эй, заря, обними меня что ли,
                Звонкий смех обещай наперёд.
                Свой мешок непрочитанной боли
                Журавлиная почта несёт.
                "Ну, скажи мне, скажи мне скорее
                Ты куда так уходишь? А жаль!".
                Я уж песней своей не согрею
                Полевую, холодную даль.


                3


                Лужа всякая - зеркало влаги,
                По лугам тишина разлилась.
                Заскулили так тонко овраги,
                Скаля сумерек синюю пасть.
                Нежно веря вчерашнему маю,
                Ты неси, моя стая, неси!
                Я и сам хорошо понимаю,
                Неуютно сейчас на Руси.


                4


                О, небес зоревая заслонка,
                Каждый куст по-щенячьи продрог.
                Зазвенели так чисто и тонко
                Серьги красные возле дорог.
                Посреди голубого наката
                Голоса эти - горький ожог,
                Но всё дальше и дальше куда-то
                Клин уносит тяжёлый мешок.


                5


                Мне прочесть бы всю клинопись муки,
                Чтобы даже в обрывках страниц
                Я постиг бы глубины разлуки
                И тоску очарованных птиц.
                Стонет ветер на ближнем болоте,
                И шумя, причитает к тому ж.
                Есть в коротком, прощальном отлёте
                Обнажённая музыка душ.


                6


                Крик полощется в тёмном бурьяне.
                Ах, гори, моя радость, гори!
                Ставя белые знаки в тумане,
                Заливает озноб пустыри.
                Я родился на русском подзоле,
                Ну, а дни мои были не мёд...
                Свой мешок непрочитанной боли
                Журавлиная почта несёт.


                1985 г.