Я надрывался,голос срывая.
Плакал,смеялся,тебя забавляя.
До хрипа срываясь,давил ,словно, прессом.
А ты улыбнулся,-убитая песня.
И синим туманом гашишный был дым.
Его нам хотелось,как в жажду воды.
Я пел откровенно,пусть грубо,но честно.
А ты все смеялся,-убитая песня.
А мимо мелькали ,лиш, мерзские хари,
Когда я обратно по струнам ударил.
И стало от глупости душно и тесно.
А ты говорил,что убитая песня.
Над нами открылось бездонное небо,
С полями,лесами где раньше я не был.
По жизни,как полем,добрался до леса.
Ну что ж,это тоже убитая песня.
Убитая песня.Убитые строки.
Убитые мысли кусают как блохи.
И чешутся, снова,убитые руки,
Из струн извлекая убитые звуки.
Убитая песня
© Copyright: Олег Викторов, 2009
Свидетельство о публикации №109012402579
Свидетельство о публикации №109012402579
Рецензии