Фонтан

Жил я в городе маленьком, тихом, зелёном и старом.
Город был далеко от границ, от войны и беды.
В самом центре его была площадь с красивым фонтаном.
Только не было в этом красивом фонтане воды.

Я пытался узнать эту тайну у всех старожилов.
Но они ж, как кремень, прячут взоры за ворот пальто.
Лишь бурчат, что они, молчаливые, всё ещё живы.
Ну, а говорунов звали как, уж не помнит никто.

Как бы ни было там, пролетели года, и не мало.
Кто-то умер, а кто-то на пост заступил где-то там.
И на следующий день вдруг по трубам вода побежала.
И забил, заиграл, заискрился прекрасный фонтан.

И у всех старожилов, у всех журналистов прорвало.
Стали наперебой тарахтеть, и не жаль языка!
Я узнал из эфира, с экрана, газет и журналов,
что фонтан, как буржуйский, закрыл председатель ЧК.

Ну, теперь всё в порядке, фонтан днём и ночью струится.
Назначают свиданья невесты здесь и женихи.
В тёплых струях, визжа и плещась, детвора веселится.
А вокруг на скамеечках чинно сидят старики.

Но открыт был не только тот краник, что сдерживал воду.
В чистых струях фонтана всё чаще мелькает дерьмо.
И дошло до того, что, сославшись на волю народа,
милицейский майор, козырнув, закупорил его.