На душе и тревожно, и муторно

На душе и тревожно, и муторно.
Я попал в заколдованный круг.
Мысли все в голове перепутаны.
И буквально всё валится с рук.

И как будто всего мне хватает.
Чего жаждал я, вроде достиг.
Отчего же душа замирает,
и рождает бессмысленный стих?

Сочиню, сам себе прочитаю.
Запишу, чтобы не позабыть.
Я бороться ни с кем не желаю.
Плетью обуха не перебить.

Развалили страну маразматики.
На трибунах – то щебет, то вой.
Оловянные, словно солдатики.
С пластилиновой головой.

Жду напрасно, когда остановится
хоровод пластилиновых лиц.
И до жути понятной становится
суперлогика самоубийц.

А ведь я не единственный мученик,
что обманут на каждом шагу.
Верить в Бога, увы, не обученный,
верить людям уже не могу.

И от этого чокнуться можно.
Что ж такое творится со мной?
Отчего на душе так тревожно?
Что же будет с моею страной?