Наступаю на горло собственной песне,
теряю нить...
Инстинкт, до тупого простой и нелепый,
приказывал жить.
Душа рвётся в небо, ей камнем
ломают крыла.
Душа, ты без крыльев безмерно
дурна и пошла...
Забывшись, я рифмой плююсь,
я кидаю слова.
Отныне и впредь мой язык -
это дура-молва.
Я серостью кичусь, я штампом
штампую народ.
И он, как в экстазе, кривит свой
изорванный рот.
Я массы серейшей бездушный
седой кардинал,
Из первых один, за бесценок
я сердце отдал.
Не видел, не слышал, не думал,
моральный урод!
Моим обиталищем стал
управляемый скот.
Я нервно менялу прошу
моё сердце отдать.
Меняла смеётся, ему на толпу
наплевать.
Меняла в дрожащие пальцы суёт
пистолет -
Страданья его веселят уже
тысячи лет.
Рукой одной строки черчу, а другой
нажимаю курок...
Прости атеиста, Господь, за мой
мелкий грешок.
За Маяковским
© Copyright: Ольга Живаго, 2009
Свидетельство о публикации №109012401247
Свидетельство о публикации №109012401247
Рецензии