Сын

— Мама, я буду поэтом! —
    Сын пятилетний сказал,—
    Но только пока об этом
    Чтобы никто не знал!
— Ладно, сынок, бог с тобою,
    Художником ты уже был,—
    Жалостный взгляд на обои,
    Где сын недавно творил.
    " Ремонт испорчен безбожно...
    Что ж: творчества путь тернист..
    Но, если сын и художник,
    То явно не реалист!
    Пока художник известный
    По попе не получал..."
— Поэт мой, сознайся честно:
    На чем ты стихи писал?
    Сын посмотрел серьезно,
    Вопросу ответ под стать:
— Но я же еще не взрослый,
    Я не умею писать!
    Выдох..." Убытков нету,
    Это уже хорошо,
    Может, напомнить поэту,
    Чтоб закрывал горшок?"
— Вырастешь— будешь поэтом.
    Здорово: сын— поэт!
    А пока—никому об этом,
    Я сохраню секрет!
— Да, когда вырасту, буду,
    Но стих я уже сочинил.
    Ты запиши, покуда
    Я его не забыл.
    " Как, сочинил? Я влипла!
    Сердце уже болит:
    Как раз недавно погибла
    Девочка- вундеркинд.
    Трудно юному гению,
    Он так раним и открыт!
    Зависть, проблемы с общением,
    Как следствие — суицид!"
    Не выдавая волнения,
    Мама тетрадь берет.
    Неужто она — мать гения?
    Что их с ребенком ждет?
    Гений — себе угроза...
    Стук ее сердца стих:
    Сын становится в позу
    И декламирует: Стих!
— Летят мухи
    Садятся на ухи,
    Я бы дал им всем оплеухи,
    Только будет больно мне ухи!
    " Ну, слава Богу, не гений,
    Такому ничто не грозит!
    Пара таких творений,
    И этот этап закрыт!"
— Ну как тебе? Складно?— Очень!
— Я буду учиться писать!
    " Ну вот, взрослеет сыночек!"
— Отлично!— сказала мать.