Сумерки

В ладонях бережно держу –
она сейчас подобна птице –
трепещут вещие страницы,
я этой книгой дорожу,
сто шестьдесят и семь годин, под ветром с Леты донесённым,
в ней выживают поимённо: певцы пиров, балов, былин,
мгновений чудных, сожалений укора вне, полей, лесов,
Венеры пенного рожденья, витийства  соляных валов,
послушных воле Посейдона.

Век шествует и неуклонно
под стук шагов его железных над потребительской тщетой
восходят Музы не пустой
лица не общим выраженьем отмеченной те откровенья
которым нет уничтоженья,
поскольку волей не мирской,
вступили в схватку с немотой,
бессмысленного насыщенья…

Вновь плачет камень под пятой,
когда он волей свыше крепок.
С лица поэта снятый слепок –
яйцом,
проклюнутым птенцом,
весь зыблясь на ресницах
виснет
потомка зрячего душой,
плывут над бездной милых лица,
в божественном, блажном зависе,
кто видит их –
тот сам большой.

Поэзии прекрасной птица,
к забывшим, вряд ли возвратиться,
но в тех в ком свято стих
храниться
днесь,
здесь,
как встарь она кружиться.

За далью, открывая даль,
Тибетом духа – сквозь печаль
юдольной жизни верным служит,
за горизонтом – горизонт, в ней встретит всяк, кто с Вечным дружит.

Горы верней,
корней
порука –
могучих таинств Интернет,
которому износа нет,
указок нет,
забвенья нет.

Поэзия – такая штука!


ДОСЫЛКА:

Прекрасны крылья выбранные строго,
на тропах где привыкли распинать,
на рай с картинок свято уповать –
при этом…

Где поэтам благодать
дана – искать
и находить живого Бога.