Что остаётся
Память о строчках - внезапным дождём средь зимы.
Дети, которые порознь у нас родились.
Внуки, которых, кто знает, дождёмся ли мы…
Пухнет от голода запертый в стойле Пегас.
Стопка бумаги: сожги, разотри и стряхни.
В мире и не было мною придуманных «нас»,
Только стихи - разъедающий сердце стрихнин.
Ты для меня сделал больше, чем мог и хотел,
Взяв много меньше, чем я бы охотно дала,
Но и во сне под запретом сплетение тел.
Пепел в корзине – не вспыхнувшей страсти зола.
Даже полезно сидеть на голодном пайке
Даме бальзаковских лет и внушительных форм,
Чтобы не строить воздушных дворцов на песке,
Зная, что нет ненадёжней химер и хором.
Чтобы под ливнями заново хлынувших слов
Помнить, что нам никогда не звучать в унисон.
Спят за стеной те, что выше страстей и стихов, -
Двое кудрявых, в подушки уткнувшихся солнц…
Свидетельство о публикации №109012301151
Алёна, помните, я как-то писала, что совпадаю с вами по ощущениям и где-то даже по стилю? Вот сейчас сижу, читаю ваши стихи и опять чувствую то самое попадание. Например, тут: http://www.stihi.ru/2015/03/18/9834
"В мире и не было мною придуманных «нас» (у вас)
"Ну да, "мы с тобою" не существует" (у меня), ну, и много другого))
Желаю не грустить (разве что, немножко - чтобы стихи писались)))
Галья Рубина-Бадьян 27.10.2017 18:52 Заявить о нарушении
Спасибо огромное за созвучие!
Алёна Вайсберг 30.10.2017 11:14 Заявить о нарушении