Знаешь
чтоб правду всю смогли сказать,
такие есть среди лишь снов,
и то не каждому понять
ты не достойна всех прекрасных,
воспетых Пушкином цветов,
и всё стихи его напрасны,
ведь нет тех самых нужных слов.
Никто не может описать,
тебя как неба пелену,
никто не может рассказать,
находясь в твоём плену.
Весь мир стоит на грани срыва,
когда приходишь по весне,
и ты так нежно, бережливо,
оживляешь душу мне.
Когда тебя со мною рядом
не бывает в вечера,
я своим печальным взглядом
могу спалить все города.
Но лишь когда твоё дыханье
я ощущаю на себе,
я остужаю полыхание
и прикосаюся к тебе.
и я, поэт, воспетый лирой,
написанной моим пером,
готов сразиться со всем миром,
И быть совсем одним потом.
Но я готов быть даже светом,
Что нежно будит тебя в день,
Или свежим, добрым ветром,
Колышущим немую тень.
Свидетельство о публикации №109012200305