Так бывает, что вы попадаете в дом,
Где знакомы и двери, и стены,
И ступеньки крыльца, и фонарь под окном,
И на стенах носатые тени;
Плачет старый сверчок в тишине чердака,
И, в предчувствии светлого мига,
Так привычно на полке находит рука
Меж другими любимую книгу.
В этом доме чужом помнят все зеркала
И глаза, и движения ваши;
Сдвинут ватман знакомо на угол стола
Рядом с вашей кофейною чашкой;
Тот, кто в доме живет — горожанин, как вы,
Но мечтает о море и лесе,
Тоже любит собак, запах прелой листвы,
И такие же слушает песни.
Но, зачем, нарушая блаженный уют,
В изголовье висит… балалайка?
Вас здесь вовсе не ждут, есть и пить не дадут,-
Здесь другая, другая хозяйка!
То ли сон, то ли явь, то ли свет, то ли тьма
Наваждение, ах, наважденье!
Ах, забытые нами родные дома,
Где мы жили еще до рожденья…
Наважденье Авт. песня
© Copyright: Лариса Морозова Цырлина, 2009
Свидетельство о публикации №109012104957
Свидетельство о публикации №109012104957
Рецензии
На это произведение написано 15 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.