Старость

А ведь наш мир уже совсем не тот.
Не тот в нем свет, цвета и звуки не такие.
Наверное, на дно пошел наш старый плот,
Где мы совсем другие были – молодые.

Совсем не так теперь поет скворец
И по-другому падают снежинки,
Стал ближе сердцу бабушкин ларец
И ароматней легкие кувшинки.
 
Теперь, наивнее нам кажутся вопросы,
Теперь, мечты уходят в забытье.
Теперь, нежней вкус горькой папиросы,
Теперь, все слаже терпкое вино.

Теперь, иначе ветер гонит тучи,
И не такой он теплый по весне.
Все чаще по ночам кошмары мучат,
И чей-то мутный образ на стекле.

А утром, просыпаешься с рассветом,
Но солнца первый луч уже не бьет в глаза.
И что-то кости ломит: значит где-то
Спешит к нам первая осенняя гроза.

А косяки на юг летящих сонных птиц,
Уж не поют, как раньше, улетая.
А словно плачут, смотрят сверху вниз,
И навсегда для нас в том небе исчезают.

Вздохнешь… и сядешь на скамеечку в тени:
Все вроде б хорошо, но что-то вдруг пугает…
И жизнь уже как будто позади,
И вот теперь ты только понимаешь:

Что мир наш, все такой – как прежде,
Все те же чувства бродят по земле,
Все те же: радость, блеск, надежды...
Все то же… это мы уже не те.