Счастье

Что такое счастье? Что значит любить и быть любимым? Живу день ото дня, вяло влачу свое никчемное существование… Времени для раздумий уйма… Вот и размышляю над тем, что было, есть и будет. Даже не знаю, как выразить словами все мысли, которые вертятся у меня в голове. Живешь себе, живешь в своем безумии, перекатываясь из одного уголка депрессии в другой, и вдруг натыкаешься на тоненький голубовато-белый лучик в темно-синей пустоте… Ты идешь за лучиком, ищешь источник этого слабого мерцания… Ищешь, наплевав на все и всех вокруг, кроме манящего свечения… Ищешь, охотишься… С безумными глазами цепляешься за малейшую крупицу забрезжившего где-то впереди счастья… Ты томишься от предвкушения, предчувствия сладости… И вот оно – счастье – как маленький, только что вылупившийся птенчик, дрожит у тебя на ладони. Такое хрупкое, пока не окрепшее… Ты лелеешь, бережешь, растишь этого птенца… Не хочешь думать, что будет потом… Живешь одним днем, одним моментом… Ты даже не можешь представить, что этот птенчик, когда подрастет, может улететь… И ты будешь тосковать и лить слезы по нему, будешь в чем-то винить себя… Но потом, спустя время, птенец может вернуться, и ты вновь попадешь в капкан сладостного забытья… А бывает так, что птенец не улетает, но умирает… Умирает прямо у тебя на ладонях… свернувшийся взъерошенный мертвый комочек… Когда птенец умирает, ты не можешь обвинить в этом себя или кого-то еще… Смерть приходит сама и забирает то, что ей итак всегда принадлежало от самого своего рождения. Ты льешь слезы, если можешь, но чаще не в силах плакать… Лишь горький ком теснится где-то внутри. Потом, по прошествии времени, когда эмоции и чувства, вызванные счастьем и его гибелью, притупятся, когда останутся лишь внутренние, невыразимые словами воспоминания, ты, возможно, поймешь… Поймешь все до конца, до мельчайших подробностей… Ты ведь по сути изначально понимаешь, что счастье не вечно, причем, чем оно сильнее, тем короче… И чем с большим безумием ты отдаешься счастью, тем сильнее после боль утраты… Ты знаешь это, но, наплевав на все, вновь и вновь поддаешься сладостным порывам… А зачем? Чтобы вновь мучиться, страдать… Смерть каждого птенца-счастья убивает что-то в тебе. И с каждым разом ты становишься более пустым… высыхаешь изнутри и снаружи… А потом, подобно мне, тоже станешь всего лишь лужей гнили с кусочками полуразложившейся плоти… Только ты врядли это заметишь – просто не поймешь что случилось… Если даже заметишь, то никак это не исправишь, - хоть головой о стену бейся! А ты просто прими себя таким – гнилым и смердящим – и увидишь, что ни сладость, ни страдания тебе уже не нужны…