Эриху Краузе - человеку и авторучке

Опять январь лимонным соком
на свежевыбритый порез
упал и в доме одиноком,
среди сознанья антитез,
наощупь водит по блокноту
мой верный Erich синим ртом.
Он делает мою работу,
что я оставил на потом.
Исписан жизни промежуток.
Уснула Муза под столом
среди друзей и проституток,
меж добродетелью и злом.
А сердце требует ответа
на каждый свой безумный стук.
 И  Erich воскрешает лето,
я выгоняю старых слуг.
Ищу затерянность свободы
от разбегающихся фраз.
Январь нелепейшей погоды
раскис уже в который раз.
Мой пульс – непознанного вестник, -
опять меняет свет на тень.
Не спится. Шаркает наместник -
ему писать совсем не лень.
А я, пройдя по бездорожью,
по тракту ехать не могу...
Гашу неспешно искру Божью
иль сам себе безбожно лгу...
Хандрю. Курю. Смотрю за стёкла
в безлюдье зимней тишины.
Звезда сверкнула и поблёкла,
сорвавшись  с неба без вины.
Не загадал. Не домолился.
Не преуспел, но увидал,
что нынче на ночь  Erich брился...
Наверно, пробужденья ждал...
21.01.2009г.