От меня здесь останется мало,
Никогда, ничего не имел.
Лишь тетрадка, в которой устало
Я записывал всё, что хотел.
В ней нелепость бредовых идей,
Крик души недосказанных слов,
Рваный почерк и ровность полей,
Непонятная сердцу любовь...
Суждено ей пылится в сторонке,
За спиною бульварных газет.
В потемневшей от грязи обложке,
Потерявшая свежесть и цвет.
Но однажды возьмут её в руки,
Может быть, это будут твои.
И от лености или от скуки
Прочитаешь ты эти стихи.
И увидишь, насколько был чистым
Счастья мир, что я вечно берёг.
Но его по дорогам тернистым
До тебя донести я не смог.
И воскликнешь, сверкая глазами:
«Я найду тебя! Где ты, поэт?»
Но покроются строки слезами,
Если ты вдруг узнаешь ответ...
Тетрадка
© Copyright: Михаил Забара, 2009
Свидетельство о публикации №109012000875
Свидетельство о публикации №109012000875
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.