Умерший город

Низкие тучи давят свинцом,
Укрылись туманом прибрежные воды.
В ссохшейся шлюпке с треснувшим дном
Они покидают умерший город…

В темных глазницах разбитых окон
Время плетет свою паутину,
Но северный ветер гонит их вон,
Порывом, толкая в сутулые спины.

На грязных обрывках старых газет
Чьи- то до дна недопитые жизни.
Город не умер. За давностью лет
Он стал из пепла живым организмом!

Холодные камни серых мостов
С наступлением ночи вдруг оживают,
В пустынных комнатах этих домов
Кто-то в полуночь огни зажигает…

И тянутся черные ветви как змеи,
Путаясь в скользком клубке проводов,
Стремятся к моей полусогнутой шее,
Когда улетаю в мир своих снов.

Здесь нельзя говорить громче, чем шепот,
Лучше молчать, не ходить и не слушать,
В себе задушить нарастающий ропот,
Потому что у этих стен тоже есть уши.

Когда приезжают сюда эти люди,
Не прячут тени любопытства в глазах.
Я с причала кричу: «Убирайтесь отсюда!»
Они в страхе бегут, лишь завидев меня.

Моя кожа в морщинах, глаза потускнели,
Пряди давно потеряли свой цвет.
Я в этом городе не две недели,
Я его пленница тысячу лет.

Я знаю каждый его миллиметр,
Жалею несчастных его беглецов.
Они, ведь, не знают, что выхода нету.
А море наутро вернет мертвецов.

Я снова приду на пустующий берег,
Вытащу лодку на серый песок,
В мертвых глазах не угаснула вера.
И волны не смыли еще их следов…