Королева и Цветок

Запах знакомый
тревожно щекочет
ноздри
и память мою.
Откуда?
Да! совсем позабыл,
о Цветке…
Такой же,
как в руках
у Королевы Демонов.
Прекрасное создание!
Что - Королева или Цветок?
То и другое.
Пальцы Дивной Королевы
холодные,
как льда кристаллы,
а лепестки растения –
жгут,
будто юные уста,
которые о страсти
шепчут.
А может статься,
было всё наоборот…
Мешали видеть
черные пиявки
на закрытых веках –
шевелящиеся,
влажные.
А были еще черви
в голове –
они мешали думать, -
поэтому я мыслил
спинным мозгом,
мня себя Спинозой.
Оленей в юности я видел,
синих,
пасущихся в лугах, -
там, где Свинцовый Замок...
Так вот,
у Королевы
такие же глаза –
в них пустота небесная
и слёзный жемчуг...
Жемчужный вкус
и нынче у меня
на языке.
А демоны -
отличные вассалы –
не просто обожают,
но и боготворят
свою Владычицу,
за то, что в детстве
спала с ними
в одной постели.
Страсть
к сладостным цветам
осталась -
сладострастие.
Одуряющая смесь
пороков с добродетелями,
воедино слитых.
Но как же сладостен
вздох твоих губ,
о, Королева!
Вонзай мне в вены
серебром
свой коготь, -
пусть в чаше плещется
нектар пурпурный!
Дары бесхитростные,
могут быть приятны жертве!
А где-то там
болезненно пульсирует
нерв ностальгии –
тоски по временам,
когда была Принцессой
Королева, -
подростком,
девочкой с озябшими руками
и огромными ресницами,
с которых капельки
растаявшего инея,
сверкнув,
слетали...
Не я, увы, не я
грел эти пальчики!
Не целовал эти ресницы,
не осязал губами
щекотных вздрагиваний,
нежных век.
Что от того,
что век мой
долог неприлично?
Он скучен
моросью осенней.
Уныл,
полями в октябре,
с которых собран урожай .
Безжизнен пеплом
в глубине камина –
дунь на него, -
взметнется облаком
сухим и серым.
Да мыслимо ли в мире,
хоть что-то
вне однообразия?
Цикличность, ритм, порядок
черту подводят
хаосу, борьбе, свободе...
А, впрочем,
хаос и свобода –
всего лишь часть
одной системы,
в которой мы живем
(функционируем?)
Все гармонично...
Предсказуемо...
И скучно.
Как всё скучно!.
К чертям лояльность
и благообразность!
К чертям
собачьим и кошачьим!
Впрочем,
причем здесь
черти и собаки?
Кошки?
Ах, да...
я, помнится, шептал,
вздыхал,
стонал
о Королеве Демонов,
Принцессе Ангелов,
Царице Дьяволов...
О том, как чуден
Цветок
в её перстах,
в ладонях
что благоухают:
их только сжать –
бутон умрёт,
роняя лепестки...
Как восхитителен палач!
Не плачь, дитя,
не плачь...
Цветок раздавленный
умрёт, но...
будет счастлив…