Записки о галльской войне

1***

В окно: крест купола и дым трубы, -
Коптящий дым из кузнецы напротив, -
И оттопыренный, от влажности, испод губы,
Что туча приоткрыла, налетев на клотик:

Вершина храма – мачта корабля, -
В заливе жизни бросил якорь, -
И туча, удивленно в купол взгляд свой для,
Срывается на мат, – металл ей взрезал плоть, как пахарь:

Так лемех рвет, - слежалась, ожидая, - целину:
Вся сабельная сталь степей перетекла в орала...
И дождь ворует поднебесья глубину, -
Смыть копоть хочет, с нетерпеньем галла:

Вот так и Цезаря они хотели смять,
Втоптать, в грязь крови, золото литое
Орлов, - и легионы в клочья изорвать,
Чтоб слезы лил он, на коленях стоя...

2***

«Записки о галльской войне...» –
Лежит фолиант на прилавке
И смысл умножает вдвойне, -
Так бабочки труп на булавке:

Где смерть распахнула глаза
И жизнь оплывает кругами...
Где тонкая грань, та межа,
Что лезвием острым над нами?

Так в бабочке той – красота,
Отлилась в бестрепетной мумии кокон, -
Могила и Цезаря так же пуста:
Глазниц пустота, только локон,

Что вплел он искусно в пурпур
Плаща... был вторично окрашен
Тот сталью безмолвных фигур,
А он – безоружен, бесстрашен...

Что можно там прочесть еще нам о войне? –
Засушенный цветок, растерзанный гербарий,
Обрывок грязной пены, - флагом на волне, -
Созвездий искаженных, лживый планетарий...

От победителя дождаться ль правды нам,
И за века, - десятка два, - война другой не стала:
Тропа войны, захваченный вигвам, -
За океаном, тоже, было этого не мало:

И тоже оставляли пиктограммы на скале,
Что в каменные плиты развернули пирамиды,
Поставив точку жирно, кровью, на золе,
И так же приходили, к касикам их, иды...

Гроб императора заплел объятьями глазет,
Чеканят надпись иероглифом латыни,
Слова некролога сцепляет тот цемент, -
Тот запах свежескошенной полыни:

На поле битвы... А тогда, потери подсчитал
И приукрасил доблесть римских легионов...
Бессмысленно терзать оружия металл:
Добавим только строчку новых стонов...

3***

Дождь наморочил ворох новых строк...
И карандаш, в свой деревянный водосток,
Льет грифеля чешуйки на страницу, -
Слова стремятся, струйками, в столицу:

В тот город многих сотен пьедесталов, -
Один попрал стопою победитель галлов,
Что свой триумф запечатлел державным слогом:
Хотел он вечности поведать так о многом...

Но крошится, как хлебный мякиш, Колизей,
И нет империи, - лишь маленький музей:
Путеводителем лежит на каждой школьной парте...
Тот дамский сапожок, на обветшалой карте.

30.05.2001