Новые тендециии старого мира -Триповый очерк-

  Я смотрю на стену, которой очень много лет. Больше чем мне или моему окружению. На ней подтертая выцвевшая  надпись: ***. Она написана почерком размашистым, уверенным. Она - определяющее этой эпохи. Местами кирпич осыпается, но надпись видна и приковывает к себе. Я смотрю на мир, и вижу что дома, люди, машины, новости, тенденции, скандалы, все складывается в одно слово. Я забиваю что-то, вдыхаю и спрашиваю себя, на кой хрен, я вообще на нее смотрю, но ни как не могу оторвать взгляд. Мне смешно складывать все в логические цепочки, они стройные и перетекают одна в другую. Я смеюсь над ними, а они очень серьезны, хотя, наверное, это просто их способ развлекаться. А мир… Он даже древнее этой кирпичной стены, но этот "лингвистический символ" на ней, постоянен и постоянен этот уверенный в себе до безобразия почерк. Этот написанный Хуй давно вышел за простое определение фаллического символа, больше того, он потерял с ним всякую связь. Его фаллический собрат остался, где-то в низах человеческой сублимации, в то время как написанный перерос в метакультуру целой эпохи. Хотя черт с ним. Над нами Дамоклов меч, а мы веселимся, хотя и не очень то хочется, но уж лучше так, чем по-другому. Нас окружили религия и эзотеризм, материальный мир, остервенело, тянет на себя потрепанный плед нашей души. Идеалистическая философия ласково нашептывает на ухо, а солипсизм в припадке орет о бренности бытия, плюясь фальшью на фальшь. Мир несется, куда то в постоянном движении, не срезая углы, а я маленькое человеческое существо, гляжу, как весь этот поток превращается в кирпичную стену. Я хочу домой, но мой дом здесь и от этого мне опять становится смешно. От безысходности можно даже подвигать мебель. Последний рывок к совершенству.… Но Фен-Шуй безапелляционен, к глупым белым человечкам. Он глыба, а мы лишь песок у подошв Будды. Смех распирает меня, но я его не узнаю, он стал другим и чужим. Этот смех рождается извне и приходит как данность. Я слышу его и хочу остановиться, но в принципе мне безразлично. И люди слышат и начинают копать. Пытаются найти суть, первопричину, и зарываются все глубже и глубже. Каждая вещь имеет сотни ветвей. Это закон данной вселенной. Но туннель может иметь лишь один вектор, и он несет, землекопа, подгоняемого естественным ускорением, куда то, вперед. Логические цепочки при этом ликуют, ведь им интересен, процесс, а результат - лишь конец в этой игре. Интеллектуальный Game Over. Но эмпирический To be continued…

     Я отворачиваюсь от стены и выпускаю дым. Наверное, так будет лучше и правильней. Ведь на глубине нет звезд, а так хочется хотя бы одну. И этот *** на стене, пусть он будет, и Дамоклов меч и туннели, пересекающие наше сознание, пусть все остается. И я останусь, тут на поверхности, поближе к звездам.