Женщины, живущие во мне

Во мне живет сто тысяч человек.
Нет, меньше. Может два иль может три.
За свой не очень долгий бабий век,
Прожить успею много. Посмотри.

Один из них художник. Акварели
Рисует он на жизни полотне.
И краски как шальные менестрели
Поют, сверкая радостями, мне.

Второй – поэт. Он рифмы слышит, ищет.
Любуясь слогом, и творя стихи,
Он иногда по жизни волком рыщет,
Но чаще воспевает он грехи.

Еще внутри девчонка потерялась,
С косичками. Зеленые глаза…
Да. Знаете, девчонкой я осталась,
Хотя  с тех пор, конечно, подросла.

Там женщина живет с улыбкой славной,
Колдунья, мать, любимая, еще
Она порою может стать забавной.
Друзья  веселой знают лишь ее.

Но есть еще одна, совсем другая.
Она на свет не выйдет никогда.
Душа ее, ну просто, как нагая.
И грусть в глазах  видна почти всегда.

Еще одна немножечко шальная,
В почете скорость, платья и мечты.
Она удачлива, и вумен деловая.
С судьбой и делом говорит на ты.

Еще одна из них живет любовью.
Как у Новеллы хватит ей гвоздя.
И раны посыпает она солью,
Живет будто на плахе палача.

Вот сколько их душа моя вместила.
Они не ссорятся и дружно так живут.
И если жизнь в одной из них остыла,
Другие быстро ту свечу зажгут!