Не поднимая крошек...

Преснятину дней жуя,
живёшь
в параллельной вселенной,
где-то в чертогах
осточертелой
многоэтажности,
а попросту -
у Чёрта на Куличках.
Открыл
новую единицу времени -
от звонка до звонка.
Телефонных,
с почтового отделения,
где женщина в очках
в который раз уже
принимает заказ,
слыша привычный номер.
Думаешь,
время быстрее пойдет,
если его мерять
шпалами,
пешим маршем
по насыпи.
Скользко и холодно.
Скулишь по-пёсьи
с поджатым хвостом,
крутишься
вокруг себя, -
воображаешь тепло
(а, ведь в конуре не топят).
Ищешь, где светлее,
ползая на четвереньках,
у ближайшего фонарного столба.
Покажешь,
как жил это время?
Твоя последняя картина
всё о том же, -
серый холст на подрамнике
без единого мазка.
Каждый день
умирал от голода, но
не поднимал крошек,
что бросали под ноги...
Чужих кошек не гладил.
Как спятивший кришнаит,
читал мантры, -
какую не произнеси,
получалось одно имя.
Ждешь, когда луч
ляжет ласковый,
мокрое побежит,
отовсюду закапает,
запахнет мартом
и той, которая
ничуть не удивится,
когда при встрече
запрыгаешь,
как старик Нижинский,
залопочешь невнятное.
Последний визит
на почту,
последняя шпала...
Ура! - пиршественным яствам
и устам лакомым,
той, которая поверит, -
каждый день
умирал от голода,но
не поднимал крошек,
что бросали под ноги....