Страна Рябиния. В. Хрилёв

                "Страна Рябиния".


                Ветер треплет перелески,
                Но с собою взяв мешки,
                Бойко, около "железки",
                Рвут рябину мужики.


                Всё в полях давно раскисло,
                Отрыдали журавли.
                Кисти, словно коромысла,
                Гнутся чуть не до земли.


                Но сверкает сталь босая,
                Бьёт заря в колокола.
                По "железке", как борзая,
                Лупит "Красная стрела".


                Лупит мимо жёлтых склонов,
                Там, где слякать, как напасть.
                Рельсы - сахар перегонов
                Вновь грызут колёса всласть.


                Небо - синяя прореха,
                Березняк... Тоска осин.
                Затерялись клочья эха
                Посреди пустых низин.


                Листопад, багрянцем бредя,
                Отпылал уже на треть,
                Но охота буйной меди
                Каждым атомом звенеть.


                Мужики рябине рады,
                Кистям красным соковым,
                Но былых годин уклады
                Нипочём сегодня им.


                Оседает в травах гогот,
                Ну, а ягоды, горя,
                Быть медовыми не могут,
                Оттого горчат не зря.


                Дразнит всех пунцовый глянец,
                И, хотя не слышен визг,
                На щеках рябин - румянец,
                Хоть целуй любую вдрызг.


                В каждой ягоде - везенье,
                Хмель горчавый, соковой.
                Мужики под воскресенье
                Рвут рябину невпервой.


                Я и сам, как володетель
                Этих взгорков и лесов.
                Грусть моя, срывайся с петель,
                И не прячься на засов.


                Скоро клён, как бедолага,
                Крикнет громко: "Караул!"
                Душу мглистую оврага
                Выворачивает гул.


                Друг! Я полон ямбов новых.
                А в краю сорочьих свар
                Через грязь в мешках пудовых
                Мужики несут пожар.


                1988 г.