Женщина-Птица

За всю тугую и грешную жизнь,
четыре слезинки едва ли осталось
на донышке тонкостенной изящной души.
За всю бессердечно щемящую жизнь.
За ворохом перьев, останками крыльев,
за клёкотом стерха в звенящей прекрасной тиши.

И если ей хочется плакать –
она зажигает фонарик в потёмках
и бережливо пересчитает четыре сокровища звонких.
Четыре карата,
четыре бессонных оконных квадрата,
так мало – ни на кого не хватит.
Так мало – никого не оплакать.
А значит не надо. Надо терпеть.
Она выключает свет.
И не плачет.

За целую женскую жизнь,
неясно зачем обнимающей плечи,
два стража тепла, две птицы осталось у ней.
А чем же ещё дорожить,
о ком  же ещё вспоминать каждый вечер,
среди выцветших лиц и усталых камней.

И если совсем невмоготу
смотреть за окно –  сжимает ладони
и тотчас ручная синица чиркнет во тьме,
в засыпающем доме.
А если ладони горят,
стекло охладит верной прохладой,
и сорвавшись с карниза, рванёт наверх взгляд -
в небеса, к журавлю, за отрадой.
За отрадой…
До которой, кто знает, как далеко.

С десятого этажа
сползает по календарным ступеням,
судьба, как искра в фиолете ночного дождя.
И зеркалу ворожа,
истосковавшимся нежным коленям,
печальная птица сложила крыла, уходя.

И тогда, наконец-то, включит весь свет,
и синице слезу на горящую длань,
и прозрачный второй уголёк журавлиному крику
назначен под самый рассвет.
Обнажая рыданьями нерв и тоску,
две последних слезы прижимая к виску,
память мягко скользнёт с обнажённых плечей,
не останется ни имён, ни речей -
и тогда, наконец-то, откроет окно,
вознеся благодарность тому,
кто запер двери
и не дал ключей.