Он устал...

Он устал. Он не спал,
Он галлонами пил крепкий кофе,
Он читал себе вслух,
Тишину заполняя словами.
На полях рисовал
Гибкость шеи, отточеный профиль,
Тонкость линии рук,
Где, несмело касаясь губами,
Оставлял поцелуи
Извилистой легкой дорожкой -
Так по осени дождь
Незаметно стекает по крышам.
Так по холоду улиц
Ступает домашняя кошка:
Настороженно ждешь,
Не заметил бы кто, не услышал..
Он заранее знал
Все мученья: бессонные ночи,
Липкий ужас кошмаров
И горечь от сигареты..
Нет, себе он не врал:
Все напрасно. Бессмысленно. Впрочем,
Он отчаянный малый -
Он сам согласился на это.
А она не при чем.
Ожидает гостей (светский раут),
Одеваться спешит,
В зеркалах разбудив отраженье,
Оголяет плечо..
Красота здесь блестит, но не ранит.
Этикет на движенья души..
Да и просто движенья.
И вино здесь рекой
("Да, конечно, французское лучше.."),
И сверкает паркет,
И заботы исчезли как будто.
..Он один. Далеко.
"Я люблю ее", шепчет беззвучно;
Достает пистолет...
Оба счастливы. Занавес. Утро.