Боссовое

Господи,
ты это, прости меня, дуру грешную,
я ведь нечасто к тебе с поклонами и так далее.
Все началось лет в семь и с чужой черешенки,
а как закончится - оба примерно знаем мы.
Ты бы простил?
Молчишь.
Ну, да, это всего вступление.
Сейчас. Минуту, и выдам исповедь.
Садись и бери меня за руку. И умоляю, не бей по темени,
мне, правда, необходимо высказаться.

Господи,
растолкуй, нафига вот так?
Зачем подкинул семибуквенный ник его на дорогу мне?
Ты бы хоть на секундочку подал знак:
готовься.
На старт.
Внимание
Обухом по башке...
А, ладно, дела житейские, и чего теперь.

Меня, понимаешь, иногда до глупого гложет страх,
Что когда-нибудь, когда я открою дверь,
то увижу просто квартиру в привычных уже цветах -
И все.
Только квартиру.
А это, сам понимаешь, хронь.
Это клиника, affectus vulgaris, ум в огне.
Господи, ты нас больше только, прошу, не тронь. Мы сами.

И... ну, спасибо тебе.