Свою работу делают снега -
Штрихуют даль и громоздят сугробы,
И, выбирая жертву наугад,
Секут ее колючей мелкой дробью.
А мне тепло в уютной мастерской,
Где ловит глаз снегов струю косую.
И я опять, зиме наперекор,
Заросший пруд с кувшинками рисую.
Еще хочу лесок изобразить,
А дальше луг промытый и цветущий -
Над ним туман и запахи грозы,
Ушедшей к горизонту с черной тучей.
А на дворе наметилась метель.
Скрипит во сне наш хрупкий старый тополь.
И, утомясь в бреду калиткой хлопать,
Взбивает ветер пышную постель.
Все заметет у Старого Скита,
И ночь утихнет в белоснежном ложе.
А утром снова я с душевной дрожью
Остановлюсь у белого холста.
1996г.
У холста
© Copyright: Борис Туров, 2009
Свидетельство о публикации №109011703591
Свидетельство о публикации №109011703591
Рецензии