Баллада о чужих душах

БАЛЛАДА О ЧУЖИХ ДУШАХ


Мчится жизнь,
как автобус,
чужими мечтами
нагруженный.
Наши судьбы
(в утробе его)
лишь случайно близки.
Не нужны мы
друг другу,
и вновь разбежимся
ненужными.
И поэтому
даже общаться –
совсем не с руки…

                В наших душах
                заковыристых,
                в гуще россыпей крутых:
                слой фантазий –
                точно вырезки
                из журналов площадных.

                А дорога неровная –
                мыслям капризным сродни…
                струны тонкие порваны:
                вряд ли душа зазвенит.

Опыт каждого
в этом автобусе –
свалка бесценная…
нас не трогают
мысли чужие,
бессмыслица слов…
Всё, что здесь происходит,
гораздо позднее засветится.
Душам повода нет
выходить
из своих берегов…

                А потом:
                старухи дошлые –
                на излучине земли –
                превратят
                в места отхожие
                всё, что мы не сберегли.

                Ты уже не стараешься
                взглядом охватывать даль…
                полутёмные пастбища
                вызовут только печаль…

Раскидала судьба
малолеток
по тюрьмам и кладбищам,
не позволила
меченым душам
чуть выше взлететь.
Так что ты –
если жив и свободен –
понтуйся и радуйся:
нам с  тобою позволено
больше,
чем им, на земле…

                Пацаны
                со взглядом старческим
                всё сумели превозмочь:
                не кидались
                за подачками,
                грусть – тоску не гнали прочь…

             Поэтическим виденьем
             я пред тобой не блестел…
             Ты – ребёнок родительский –
             твой ограничен предел…

Меж чужими людьми –
обособлены –
как между стенами,
мы уже не пытаемся
руку друг другу подать…
Слишком поздно
окажутся
эти минуты бесценными:
значит, души в тот миг
были близкими,
как никогда…

                И однажды
                радость вешняя –
                прочь от друга моего –
                сгинет,
                как автобус меченный,
                не вписавшись в поворот…

                Мы поймём:
                всё прошедшее
                стоит
                не больше гроша…
                а была
                главной ценностью
                чья-то
                чужая душа…