Белый дом на закатном свете

Как чуден дачный дом порой осенней!
В нем пусто, тихо и светло.
В нем солнца свет чуть-чуть рассеян,
И горы лысые глядят в окно.
Засохших роз забытый на столе букет,
Соломенная шляпа на буфете…
Ах, боже мой, за столько лет
Я надышаться не могу
На милые вещицы эти.
Наспаться в этих спальнях не могу.
Там за вишневыми дверями
Старинные игрушки на диване.
Бесценные ковры спят на полу,
Они подарены друзьями.
И книги. Выстроившись в ряд,
На полках замерли на время.
Они как драгоценности хранят
Мне пальцев дорогих прикосновенья.
На одеяле синем столько лет
Летят куда-то голубые птицы...
А глянет утром в комнаты рассвет –
Хрусталь нетронутый давно
Так разблестится…
Я знаю, почему мне дорог этот дом
И каждый сон в нем – вещий,
Ведь собраны еще от бабки в нем,
Вдруг ставшие ненужными нам, вещи…
И в кресле насидеться не могу.
На нем тулуп простой накинут...
А уж когда огонь в камине разожгу,
Все горести мои в трубе каминной сгинут...
И, сидя в этом кресле, я солнце провожаю
В его загоризонтный путь;
Оно мне на прощанье небо все расцветит.
Я напишу шедевр когда-нибудь
О белом доме... на закатном свете…