Клерикалам
Меня от вас безудержно тОшнит.
На белый снег рвет кровью,
Но я даже не поведу бровью
Когда очередной чистотел пузатый
Примет сан проклятых до следующей даты.
Мне что? Пусть овцы и дальше блеют,
Что выше зада голов поднимать не умеют.
© 2009
Свидетельство о публикации №109011605352