В ней было всё не так, чуть-чуть...

               

В ней было всё не так, чуть-чуть,
Слегка, порой неуловимо…
Любовь, всегда неповторима
И взгляд, и грация, и суть…
Дней тучи, дайте же взглянуть,
Ещё хоть штрих, одежды шорох
И чувства тлеющего порох,
И в даль нацеленную грудь,
Огнём сжигающую  ткани.
Я, просто замер, не дыша:
Очнись! О, женская душа!
Не ошибись при опознаньи…

Мальчонкою я трепетал,
Твоим пропитываясь светом.
Как розовела ты при этом,
Взгляд, затухая, вновь блистал.
Кто книгу памяти листал,
Ища сравнимого с любимой?!
Она не может быть сравнима
Ни с чем, что видел ты и знал.
Когда б сияли девять лун,
В воде купая отраженья,
То может быть лучей движенье,
Сравнить с возлюбленной рискнул.

Ты не мираж, ведь я тону
В глубинах чувственного света.
Нет доли лучшей для поэта,
Погибнуть, не томясь в плену.

Так вот в чём главный капитал
Неподдающийся и тленью.
Огонь любовного горенья,
На свой взошедший пьедестал.
Хочу, чтоб ярче ты пылал,
Соединясь с огнём небесным…

И, всё-таки, останусь честным,
Однажды, ночью, я мечтал…