Мутные воды

Спит Париж и спят Афины,
На Майорке пальма спит.
У реки сидит мужчина,
Так себе, сидит – молчит.

Очень милый он порою,
Но заноза ещё та…
Потому от вас не скрою,
Что сидит он неспроста.

Была чёрная когда-то –
Поседела борода.
А река бежит куда-то,
Манит мутная вода.

Он стихов писал немало
Для лечения души.
Много дам его бросало.
В мыслях с многими грешил.

А теперь беда такая
(Хуже в сердце лишь стрела):
В гости рыбка золотая
Из пучины приплыла.

Сеть коварной паутины
Заплетает нам умы.
У реки сидит мужчина,
Для чего – не знаем мы.

Не мужчина, так – мужчинка
На осколках от корыт.
Собирает половинки…
Вместо клея – лишь магнит.

Тянет он больные души
И горячие тела.
Сам бы вылечился лучше,
А потом уж – за дела…

То смеётся он, то плачет.
Как же глупому понять:
Не в осколках ждёт удача –
Нужно целое объять…

В мутных водах рыб немного,
Золотым там жизни нет.
Ночь. Река. Туман. Дорога.
У реки сидит скелет.

30.07.06 01ч 30мин