Не об искустве...

  -А ты о чем?
-А я не об искустве.
Об участи,что выбрал себе Фауст.
Ну да.Ты скажешь:-Это тоже чувства.
Но чувств таких,увы,нам не досталось.
         ................
Два века не сыскав успокоение.
В любви.В достатке.В обноженьи страсти.
Он жил извне,типичным выраженьем
И чушью стало все,что было счастьем.

Гонимый прочь от дьявола угоды,
Он сам вкушал порок,но лишь от части.
И в серой скорби проносились годы.
И в горечь превратились вкусы сласти.

Он думал,что любовь благое чувство.
Но обращаясь с ней как с ловной снастью
Открыл ее как новое искуство
И инкрустировал порезами в запястьх.

И восхищался!!!
               Только надоело.
Все становилось серым и невзрачным,
Когда и та,что словом лишь робела,
Забыв о всем в пылу проклятой страсти
Все отдавала грязной страсти тела.
А душу дьяволу,для новой эпостасии.

-Любовь?
-Ну нет.Любовь другое дело.
Любовь была отождевствленьем счастья...
Но мимолетным в сотнях лет уделом.
-А дальше что?
-А дальше жажда власти.