Вы перепутали, это не мой самолёт. сон

 Бал-маскарад в ночном клубе. Вокруг много народу, все они одеты в новогодние костюмы и вечерние туалеты. Я вдвоём с Ней. Мы никого здесь не знаем. Она в красивом платье, которое купила два дня назад, а я в своём обычном сером костюме.
 Мы танцуем и целуемся. Она счастлива, у неё давно не было такого праздника, она его заслужила. И я счастлив за неё. Она такая красивая! Я бы уже ушёл, я хочу заняться с ней любовью, но ей так весело, а певец на сцене (старый кабацкий волк, очкастый, лысый и хриплоголосый) поёт джаз под минусовку так здорово, что она уходить ещё не хочет.

  Мне тревожно от того, что люди вокруг чужие. Я чувствую, что они собрались здесь неспроста. Атмосфера эротичной беззаботности мне кажется обманчивой. И я давно уже хочу в сортир. Мне невмоготу, но я не могу оставить здесь её одну ни на минуту.
 Однако сил терпеть больше нет, я усаживаю её за наш столик, наливаю что-то ей в бокал, целую и говорю, что скоро вернусь. Она улыбается: "Да - да, я послушаю пока, как он поёт. Приходи быстрей".

   Сортир, как сортир. Я быстро справляю свою нехитрую нужду и облегчённо иду к умывальнику, чтобы помыть руки. Сейчас я вернусь в зал и мы пойдём домой. Я склоняюсь над раковиной...
   
 Отвратительное ощущение: я мою руки, а чья-то чужая рука в это время проникла в меня со спины и шарит в моей груди. Рука аккуратно отодвигает сердце (больно, но терпимо, я даже не застонал) и вставляет что-то рядом с ним, она привязывает это "что-то" к моим внутренностям.
 Нет, это невыносимо всё-таки! Я поднимаю глаза к зеркалу - да это никакой и не сортир! Это - то ли морг, то ли дорогой бордель. В углу стоит огромная страшная кровать с чёрным балдахином, напротив неё дубовая дверь с золотыми наличниками. Повсюду свечи, свечи... много свечей, но они еле теплятся и не в силах победить темноту. От них только душно.
 А что это за фигляр за моей спиной? Он стоит вплотную ко мне, он одет в опереточный плащ и трико, на нём дурацкая чёрная маска, он весь в блёстках и конфетти. Тьфу, какой пошлый клоун... Это его рука проникла в меня? Зачем? Зачем ты это делаешь?!

- Тихо-тихо, так нужно, Вы же знаете, Вам скоро на самолёт и мы должны успеть закончить, - вкрадчиво шепчет он мне на ухо. Я словно загипнотизирован его шёпотом, я обмяк на его руке... Да, мне надо на самолёт, надо потерпеть, пока он закончит. Мне нужно лететь. Он прав, надо потерпеть.

  Но одно его не очень ловкое движение внутри меня и нестерпимая боль вырывает меня из этого морока. Я не хочу! Какой ещё самолёт? Отпусти меня, мерзкая скотина! Я рвусь вперёд, в зеркало, я хочу соскочить с его руки, хочу убежать, но он словно прилип ко мне. Я уже бегу к двери, а он безо всяких усилий перемещается вместе со мной и он уже почти закончил своё дело, ему моё движение не мешает. Его руки проворны и точны, а боль всё сильней... я просыпаюсь.   
 
 Кто бы ты ни был, фигляр, но сегодня ты ошибся. Тебе был нужен кто-то другой. Это - не мой самолёт. Я знаю, ты это читаешь сейчас.