Почему?

На ночном небосводе сверкающим клином,
Разветвляясь, застынет серебряный блик.
И звенящее эхо пройдет по долинам,
Превращаясь то в шепот, то в радостный крик.
Хриплым стоном сорвется с рекламных плакатов,
Собирая крупицами мелкую пыль.
Это ветер-бродяга несется куда-то
За десятки, за сотни, за тысячи миль.
Он утонет, смешается с гомоном улиц,
У неоновых ламп перебьет огоньки.
И замрет в тишине растревоженным пульсом
На сплетении вен магистрали-руки.
И ему одиноко, и некуда деться.
Незаметен другим. Лишь бывает порой
Протыкает невинное хрупкое сердце
Ядовитого ливня холодной иглой,
Будто раны заштопать пытается ветер,
Будто песню поет о печальной судьбе.
Обреченный скитаться по душной планете,
Одиночества груз волоча на себе.
А еще говорят: «Стать бы ветром-бродягой!»
Потому-то и плачет ночами гроза.
До краев заполняет забытою флягой
Желоба дождевые скупая слеза.
Только ветер, наверно, не прочь оказаться
В человечьем обличии хоть на денек,
И, как терпким вином, допьяна упиваться,
Тем, что больше не будет он столь одинок…
Что за люди! Желают побыть одиночкой,
Словно вихрь мечтают свободными стать.
А ведь жизнь – это вспышка. Неясная точка.
В ней так сложно порою бывает принять
И понять тех, кто рядом. На глупости злимся,
Говорим, что во всем виноваты они… 
Если мы к одиночеству сами стремимся,
Почему так боимся остаться одни?...