Поэту из Челябы
Душа в лохмотьях, больно ей
Взирать на омут прошлых дней.
Коллапс запрятанных в свинец,
Решают жить ей иль в конец.
Под панцирь, в грязь, дыши дерьмом,
Смакуй блевотину Свят- ртом.
Ты ведь душа, а значит жри,
Но вот вопрос: «Кто Мы внутри?»
Творцы, что могут лишь кричать,
Рабы, что могут лишь играть,
А жизнь для вас лишь шок и страх,
Отсюда душно, пыль в руках.
08.01.2009.
Поэту из Челябы.
Как! Без пособий?
Прямо в Гоби?
Одна в пустыне?
и вопит?
Душа в лохмотьях...
Кто ж сподобил?
С чьего плеча
Такой прикид?
15.01.09.
PS1.
Пыль не в руках! В мозги набилась.
Не называй себя ПОЭТОМ, сделай милость!
16.01.09.
PS2.
Душа - в лохмотьях, как цыганка...
Чтоб не видна была изнанка?!
16.01.09.
Свидетельство о публикации №109011502249