То ли белым, то ли красным

                А я стою один меж них
                В ревущем пламени и дыме
                И всеми силами своими
                Молюсь за тех и за других.
                Максимилиан Волошин

Лава.
Бешеные кони.
И травы
Запахом погони.

Было трудно, наверно, удары сплеча
Наносить, отвращая чело, и не видеть
Капли крови на гриве коня. И кричать,
Не успев полюбить или возненавидеть.
А потери – потом. Пот и совесть – потом
В горле горечь – потом. Все – потом, а пока что
Шашка в небе – винтом. Хриплым выдыхом – стон,
И хрустящим хребтом распоследняя скачка.
Было мало их. Падали, землю круша,
И в последнем ударе тянулись клинками.
И, уже не дыша, свой не сделанный шаг
Проклинали, как в спину врубившийся камень.
И лежали, и вновь задыхалась земля,
Обезумевшей бабой металась и выла.
И от крови пьянели другие живые,
Недорубленной песней степями пыля.
И бросали клинки, и бросались к земле,
И на гривы коней, одичавших от боя.
И седой головой понимали – такое…
В восемнадцать своих перечеркнутых лет.

И, я знаю, до смерти кричали во сне,
В горизонт посылая клинки и коней…



Написано в 20 лет.