Исповедь реалиста

Мой путь и вера — все мое,
Его найти, не потеряться. Как?
Ища себя, не углубляться в любовь, свободу и мечты,
Я знаю, что ответ мой — ты.
Дороги. Черных фонарей глаза.
Не помню, или просто не хочу..
Ошибки исправлять нельзя, мой выбор мне не по плечу.
Я так хочу чего-то стоить,
Найти свое, не потярять чужое.
Вагоны. Люди. Сотни лиц.
И все чего-то ждут от жизни.
Они похожи на стаю птиц; все серые и одинаковые мысли.
Мой путь. Чего же стою я?
Как отыскать мне то, что надо?
Не верю, что судьба моя —
Лежать, как камень,  с кем-то рядом.
Метро и жизнь. Все так похоже и зарываемся мы вглубь,
Спускаемся под землю ниже,
Боимся в свете утонуть...
Я не хочу здесь жить, я знаю,
Что этот мир совсем не мой, не знаю, как, но исчехаю.
И не зову тебя с собой.
Мой путь, мой выбор. Разобраться б!
Куда и сколько мне идти,
Я больше не хочу бояться
Мне неизвестного пути.
Во мне живут два человека, а, может, больше — кто поймет?
Один кричит: «Мне надо к свету!»,
Второй холодный, словно лед.
Меня все время первый тянет
Куда-то вдаль, за облака.
Второй — незыблемый упрямец! — мне говорит: «Туда нельзя».
Себя пытаюсь я представить
Без них обоих, лишь одной.
Но все, чего смогла добиться,
Что умер первый. Он звался, вроде бы, душой...
Мне стало скучно с темной силой,
Всегда лишь зло, как будто долг.
Я так себя и не простила за смерть частицы светлой той.
Я слишком долго им служила,
Как слишком долго злой была,
Я так себя и не простила, что вместе с ней не умерла.
Возможно, было бы иначе.
Возможно — лучше. Кто поймет?
Когда одна частица плачет, вторая — лишь холодный лед.
Во мне живут два человека.
Вернее, жили. Или нет?
Они растаяли обои: и тьма ушла и свет померк.
Я опустился слишком низко,
Чтоб можно было все успеть,
Слова мои — лишь шепот реалиста,
Но, может, после я смогу взлететь?