Моя дочь - это псих

Она села на стул и сказала ей:
— Мама, я тебе расскажу свои сны,
Я так долго правду скрывала,
Но теперь не могу — ты прости.
Говорила ей дочь о мирах и о странах,
Что лежат далеко от привычной земли
И о людях печальных, о боях и о ранах,
О событиях прошлых, о давней любви.
Говорила она очень долго, устало,
Опуская глаза от затянутой лжи,
Что жила в её доме уютном и старом,
Где ей все говорили: «Я пойму, расскажи!»
Мама слушала дочь и кивала в согласье,
И смотрела сквозь слёзы на чадо своё,
Говорила о том, что молчать ей не стоило,
Что она, как мать, понимает её...
А как утро настало, и ночь пролетела,
В кресле спящую дочь покинула мать,
Дочь, чьи волосы редко белели
Не от жизни недолгой, а от красочных снов.
И ушла её мать, опустив в карман руку,
Где лежала бумажка в несколько цифр,
Вытерла слёзы, набрала простой номер
И тихо сказала:
— Приезжайте скорее, моя дочь — это псих...