12й год

Суровый двенадцатый год                Где выход? Россия, скажи
В далёком семнадцатом веке                Где ты, столбовая дорога,
И мрёт, словно мухи народ,                Хоть малым штришком укажи
И счастья не стало на свете.               Они не забыли про Бога.

И смута, и голод, и страх                И всё ж не угасла свеча
Царям стало тесно на троне,                И где-то в глубинке России
Величье повергнуто в прах,                Рукою взмахнув до плеча
Сидит самозванец в короне.                К толпе обращается Минин.

Забитый, затравленный смерд,               И слушает молча народ
Бояре грызутся у власти,                Его неказистое слово
Откуда пришло столько бед                Россия теперь не умрёт,
За что им такие напасти.                И снова, и снова, и снова,

Выходит им снова терпеть,                Отстроит свои города,
Суровую кару напрасно,                Воздвигнет палаты и храмы,
И даже нельзя умереть,                Покатят неспешно года
То грех, это каждому ясно.                И вновь зарубцуются раны.

                Но в памяти вспыхнет народной
                Искринкой лазоревой сини
                В недлинном ряду благородных
                Короткое прозвище-Минин.