И мокрый снег летит в мое лицо.
Снежинки плавятся, сгорая за секунды.
Кирпич холодный под рукой застыл
И штукатурка сыплется как будто.
Под ноги. Прямо в лужи от костра,
Что я развел, укрывшись от ненастья.
Старинной церкви аромат смешав
С сосновым запахом от веток…
Это счастье.
Один. И ночь. И ветер. Тишина.
И храм забытый всеми. Но не мною.
В меня глядят суровые глаза
И штукатурка сходит слой за слоем…
Забрел случайно. Но не прогадал.
Так суждено. Картину я увидел.
На кирпиче лицо, серебряный овал.
Над головой.
И он теперь со мною.
Я больше не один.
Уходит ночь.
Февраль открыл глаза.
Своим последним днем. Двадцать девятым.
И в лужах от костра мое лицо.
Совсем другое.
Что я видел уж когда-то.
Своим последним днем...
© Copyright: Матвей Крымов, 2009
Свидетельство о публикации №109011304002
Свидетельство о публикации №109011304002
Рецензии