Пассажиры

Демонстративно остывает чай,
и задают минуты стрекача –
проворные бесхвостые кометы.
Давно прокомпостирован билет,
и я стараюсь двигаться на свет,
но он хитер, его с трудом заметишь.

Гораздо проще выставить "away"
и, сделав вид: мы – ледяных кровей,
проспать за ним тихонько до победы.
Но гордость не дает залечь на дно,
и, палец уколов веретеном,
мы причастимся тайнам аюрведы.

Потом – снежинки клеить на стекло
и рассуждать, что, в целом, повезло,
поскольку в наше время не до жиру.
Листая запыленные тома
и утепляя летние дома,
воображать, что все мы – пассажиры.

Куда летит восточный наш экспресс,
не ведая ни горя, ни чудес –
расскажут завтра в новостях по «Эху».
А после всем святым предложат ланч,
но нам с тобой не принесут, хоть плачь…
Нет, не пойдет – ведь мы привыкли смехом.

Меня на остановках не буди –
пусть путь, как Бог, останется един.
Нам ни к чему дробить его и множить.
А счастье – мятный шарик в животе,
рисунок на веленевом листе
и что-то несусветное под кожей.

Сегодня – слишком вязкая луна.
Угомонись. Здесь не твоя война –
помехи, трепыхания эфира…
Но где-то между Леной и Невой
пост не сдает усталый часовой,
а только чертит на снегу пунктиры.

13.01.09 г.