Взыграла кровь в теснинах жил,
Затрепетали мои члены,
И я решил, что согрешил.
Я меч отцовский обнажил
Над правдой горькой и нетленной.
Она ждала едва дыша,
Блестели алые ланиты,
Шумел в похмелье куража
Осот - продажная душа,
Как горный воск в щелях гранитных.
Осоту правда не нужна.
Осоту истина дороже.
Ведь так доступна и нежна
Она меж складок женской кожи.
И потому я меч вознёс;
Мне месть сознанье опалила.
И я, чтоб снять этот вопрос
Осоту голову разнёс,
Но и меня любовь свалила.
А правда, как борец в туше,
Застыл. Секундная задержка.
И вот он телом в вираже...
И вы повержены уже.
Цветёт лицо его насмешкой.
Но затаилась в сердце месть,
Я в раздраженьи рассмеялся.
Ведь у меня в запасе есть,
Своя, поруганная честь
И меч, что от отца достался.
Взыграла кровь в теснинах жил...
© Copyright: Трошин Борис Александрович, 2009
Свидетельство о публикации №109011303199
Свидетельство о публикации №109011303199
Рецензии