Дождливая погода, и путаются мысли,
Художник собирает свои цветные кисти…
В лицо – промозглый ветер, художник негодует:
Зачем же этот ветер так беспощадно дует?
Укутаться б покрепче, и быть к теплу поближе –
Вот только мир холодный художника не слышит…
И выпадают краски из рук оледенелых,
Натянуты, как струны, его больные нервы…
А на его картине, от солнышка сияя,
В величии купается осень золотая…
И вроде бы – все то же: и листья, и деревья,
Но только на картине другое настроенье…
В свою живую сказку и солнечные грезы,
Он приглашает в гости дождя слепые слезы…
И капли на мольберте оставили разводы,
Как будто в его сказку попала и погода…
Вдруг выглянуло солнце, и ветер стал потише,
И можно было даже биенье сердца слышать…
Художник поднял краски, тревожно озираясь,
И улыбнулся осени, в закате растворяясь.
Художник
© Copyright: Эхом По Стенам -Наталия Саенко, 2009
Свидетельство о публикации №109011302782
Свидетельство о публикации №109011302782
Рецензии
Вот уж неправда. Художник на пленэре пишет то, что видит и чувствует. Зимой мёрзнет, летом парится.
Проза, конечно, но и в ней можно найти поэзию.
Лев Раскин 20.01.2009 04:49 • Заявить о нарушении
Проза, конечно, но и в ней можно найти поэзию.
Лев Раскин 20.01.2009 04:49 • Заявить о нарушении
Поэзию можно найти везде... Вот только на счет написания того, что видит и чувствует... Ведь бывают ситуации, когда из-под кисти выходит то, что ХОЧЕТСЯ увидеть и почувствовать... Я понимаю, что таких ситуаций меньшинство... Но и они имеют право на существование.
Эхом По Стенам -Наталия Саенко 20.01.2009 04:51 Заявить о нарушении
Эхом По Стенам -Наталия Саенко 20.01.2009 04:51 Заявить о нарушении